El final de la jornada - Charles Baudelaire

Bajo una lívida luz
corre y danza sin motivo
la Vida chillona, imprudente;
y así, en cuanto al horizonte


la noche voluptuosa asciende
apaciguando hasta el hambre,
borrando incluso la vergüenza,
el Poeta se dice: "¡Al fin!"


Mi espíritu, como mis vértebras
con fervor invoca el reposo,
lleno de fúnebres sueños,


voy a tenderme de espaldas
y a envolverme en vuestras cortinas,
¡oh refrescantes tinieblas!



FUENTE
Baudelaire, Charles; Las flores del mal; EMU; México: 2005, p.190.

Intus - Enrique González Martínez

Te engañas, no has vivido... No basta que tus ojos
se abran como dos fuentes de piedad, que tus manos
se posen sobre todos los dolores humanos
ni que tus plantas crucen por todos los abrojos.

Te engañas, no has vivido mientras tu paso incierto
surque las lobregueces de tu interior a tientas;
mientras, en un impulso de sembrador, no sientas
fecundado tu espíritu, florecido tu huerto.

Hay que labrar tu campo, divinizar la vida,
tener con mano firme la lámpara encendida
sobre la eterna sombra, sobre el eterno abismo...

Y callar, mas tan hondo, con tan profunda calma,
que absorto en la infinita soledad de ti mismo,
no escuches sino el vasto silencio de tu alma.

FUENTE

“¿Qué es la poesía? Introducción filosófica a la poética”, Agustín Basave Fernández del Valle, México, FCE, 2002, p.279.

Diálogo - Francisco González León

Francisco González León

(1862 - 1945)

Poeta laguense

Diálogo - Francisco González León

Los mismos sitios y las mismas calles. "Días como tirados a cordel", tan lisos y tan sin detalles. Cual el tic-tac de un reloj isócrona la vida, y monótono el latir del corazón. El propio sol adormilado y yerto echado como un perro junto al huerto; las mismas puertas en los mismos quicios; la campana de hoy que es la de ayer y ha de ser la campana de mañana: la eterna catecúmena campana llamando a los idénticos oficios... Senectud del monástico mutismo de una vieja ciudad puesta en catálogo. Y la lentitud de un diálogo consigo mismo. FUENTE  Antología poética laguense.

El olvido al que mi ciudad somete a sus hombres.  Pequeñísimo monumento al poeta.

Hormiguedad – José Emilio Pacheco

Prefiero ser hormiga.

En las inmensas columnas

nada que me distraiga de mi deber en la tierra.

No hay lugar para el yo,

para el amor más terrible que es el amor propio.

La vanidad resulta impensable.

No queda espacio

para rivalidades o querellas de grupo.

Carezco de importancia: tengo misión.

Cumplo con mi papel aunque estoy consciente

de que me esperan la vida brutal y breve,

el final absurdo (como individuo);

pero la gloria absoluta

en tanto hormiga triunfante,

especie que nada o nadie

podrá borrar de este mundo.

Menos que nadie

esos gigantes lamentables, obsesionados

con gasearnos y pisotearnos.

La invulnerabilidad colectiva

es nuestro don, y no

-lamento decirlo- el suyo.

Aquí estamos y seguiremos

las invencibles hormigas.

Los humanos, en cambio, nunca

podrán hablar así de ellos mismos.

FUENTE 
Pacheco, José Emilio, La arena errante; México, ERA, 2010; p. 105.

Soledad para un diurno - Juan Bautista Villaseca

Porque el dolor apesta,

porque el pobre no cabe entre el dinero,

porque no quiero taza de café con miedo,

porque estoy harto de reír a tientas,

porque ya de vivir me estoy muriendo,

porque tengo hambre de que el trigo crezca,

porque quiero el llavero de las cárceles,

porque quisiera amarme con justicia,

porque a un bolillo

le beso con ternura sus dos senos,

tal vez

por eso voy de pared en pared

buscando puerta al mundo.

Aquí estoy solo

junto a mi niñez,

velándome por todos,

aquí, con una piedra

– la piedra del poema –

pidiendo el pan adulto.

FUENTE

Bautista Villaseca, Juan; Este México triste; Taller Ditoria; México: 2011, p. 5.

Después de todo - Jaime Sabines

Haleh Bryan

Después de todo -pero después de todo-
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.

Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.

A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.

Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,
el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.

Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.

Diurno para un soneto a México - Juan Bautista Villaseca

Este México triste que me duele

en su alegría y en su desventura,

este nopal oscuro que verdura

y hace pájaro al sol para que vuele.

Esta mi patria mía a que me impele

el ombligo, el maíz, y la tortura;

este verme en un mapa que fulgura

rico y pobre en la vela que me vele.

Este México triste de su suegra,

páramo y tornasol en mesa abierta,

se hace el árbol amargo que me alegra.

México mío, águila que advierte

la puerta siempre de la siempre puerta,

no me dejes afuera de mi muerte.

FUENTE

Bautista Villaseca, Juan; Este México triste; Taller Ditoria; México: 2011, p. 1.